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Cartas reales

Después de Nochevieja, uno  tiene la sensación de que ha logrado sobrevivir a la Navidad. Un año más. Se acabaron las comilonas y los cenorrios, los pedos con los compañeros del trabajo, la universidad y la guardería y los tensos reencuentros familiares (que sí, que en todos lados cuecen habas). Sin embargo, eso no quiere decir que haya terminado la Navidad. Hemos pasado lo peor de estos días (me niego a sumarme a la horterada de hablar de “estas fiestas”) y solo queda lo mejor: la llegada de los Reyes. Los Magos de Oriente, digo. Así que guardad vuestras tricolores.

Debates monárquicos aparte, en mi casa siempre hemos sido más del equipo compuesto por Melchor, Gaspar y Baltasar que del tipo abundante en carnes vestido por Coca Cola. En los noventa, muchos amigos míos recibían sus “megazord” y sus islas de Playmobil el 25 de diciembre, pero yo siempre tenía que esperar al 6 de enero. La noche anterior apenas era capaz de dormir y a primerísima hora de la mañana sacaba a mis padres y hermanos de la cama para ir al cuarto de estar a ver mis juguetes. Sigue leyendo